病榻之上的拓跋适形容枯槁，妙华感觉自己已经快要忘了曾经的他有过怎样意气风发的样子。药香掩盖了其他的气息，成为了这个殿中最熟悉的味道。妙华将他放在外面的手拿了起来，轻柔掖进了被子中，这双手曾经无论怎样翻云覆雨过，如今也不过是一双枯瘦的，朽木一般的手。正如他的人一般，大魏之主又如何，再好的国手也挽救不了他日渐沉重的病体，随着他昏睡时间越来越久，妙华便越来越能嗅到一股衰败的气息，如同秋日的梧桐叶落成泥，如同冬日的万物归寂。她默念了几句经文，祝祷着他能撑过这个冬天，至少看看那株他亲手种下的梨树花开如琼琚，落英若白雪。
“在做什么？”病榻之人不知何时醒转了过来，看着她，语气有些欣喜，却也无力的很。虽然没有笑，但是骤然明亮的眸子和脸上舒缓的纹理都暴露出了他的快乐，
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